Старое, как мир искусство - стихосложение, оформил новым видом искусства
— движущимися фотографиями. :))
-
-
-
-
НИЧЕГО НЕИЗМЕННОГО.
Фотографии держат лица умерших из последних
cвоих сил, не давая уйти им в забвенье,
когда сумрак, упав меж вещей, заставляет тайну выйти
из комнат и перелиться в невиданный сад.
Тропы ждут уходящих, боясь отпечатать не тех,
кто достоин, а просто идущих прохожих.
Фонари меж деревьев зажигаются вечером,
как будто хотят что-то сказать тем, кто внимательно
смотрит на них из окон старых домов.
Черный дождь, смешавшись с ветвями, бьет
и бьет упорной рукой по стеклу. Что за окном?
Люди замерли, застряв в зеркалах , собираясь в театр.
Красные колонны, как стражи стоят у лестницы белой,
обрамляя пролет, через который никто не пройдет.
Медленно штора ветром вздувается и тихо
шелк опадает, накрывая в креслах сидящих..
Они все верней утопают в бархате черном,
уже чуть руки видны - сейчас соскользнут
с подлокотников золотых в свое бытие.
Шатер простыни никогда уже не поднимется
над кроватью девы безгласной и тихой, всеми забытой.
Слышен звук хрусталя от мерцающей в синем сумраке люстры.
Под нею повисла незнакомая, странная птица,
влетевшая в приоткрытое на террасу окно.
На темном полу багровый ковер гасит звуки
шагов не родившихся еще поколений.
Кант серебристо-туманный старого зеркала
прерывает движение глаз, заставляя отпрянуть.
От окна и от боли.
