В середине шестидесятых на Тверском бульваре я часто встречал импозантного мужчину.
Все мои встречи почему-то происходили зимой.
Представьте заснеженный бульвар, фонари зажигаются очень рано. Скрип снега под ногами и вдруг вы видите, как по бульвару идет человек в длинном темном пальто, на шее у него белоснежный шарф, на голове цилиндр, а в руке трость с набалдашником. Он этой тростью изредка ударяет по низким кустам, сбивая с них снег.
Москва. Шестидесятые годы. Советские граждане бегут с работы и тут … он, Евгений, мой приятель!
Все мои встречи почему-то происходили зимой.
Представьте заснеженный бульвар, фонари зажигаются очень рано. Скрип снега под ногами и вдруг вы видите, как по бульвару идет человек в длинном темном пальто, на шее у него белоснежный шарф, на голове цилиндр, а в руке трость с набалдашником. Он этой тростью изредка ударяет по низким кустам, сбивая с них снег.
Москва. Шестидесятые годы. Советские граждане бегут с работы и тут … он, Евгений, мой приятель!